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En el huracán de la visión, de lo que acontece ferozmente nos movemos discontinuos y enredados en lo que deberia ser como, para, por...
El mundo se mueve y nos lleva en sus hombros, el día se transparenta, la noche nos pide pensar en cosas equivocadas.
La fantasia existe gracias a ella misma, es su galaxia, su atmósfera y su gravedad, no intenta teñir nuestra nebulosa, solo está ahi para ser vista, para ser inspiración o reacción en cadena de monosílabos inmensos.
Las palabras nos devolvieron lo desconocido; de nuevo mi forma en la ventana de la esquina y tu locura escéptica.
En el huracán de la visión se ha metido una basurita... llora su ojo pero no está triste sino molesto. Quiere ver, quiere encontrar sin esfuerzo, quiere frotar su iris fantasma contra el áspero corazón de los sillones robados a la calle, al destino-calesita con vuelta gratis.

Jugamos en círculos. Jugamos en los rectángulos acolchonados de la vigilia, del ensueño, de la telepatía, del abrazo a un par de barrios de distancia. Y sucede, y seduce.
Somos sueño también ahora ¿qué minuto vale mas entonces?¿en cuál relaidad debo buscar un mejor trabajo?¿en cuál realidad puedo no ser culpable, un hijo de puta, un canalla sensible?