wrah wrah‏

Ahora mismo no tengo un ojo en mi cabeza,
un perro anillo en mi vena hinchada,
ni una astilla en el umbral de piedra de mi cara,
ni una boca como esa que me invade.

Y oigo el feliz cumpleaños del vecino de mi gloria.
Me salpicó una lechuga de imbecilidad,
y me dejo acá solo, escribiendo bajito.
En lo alto de una gigante voracidad.

Y sin embrago no tengo una cueva,
ni un berretín experimental, ni una ventana.
Serruchos secos, como la tierra,
que se desabriga en sus pajaros del miedo.

La pastilla relojea mi suerte infinita,
vuelve a dormir y sonambulea.
Atrasa su reloj cuando no la veo amar,
y me masturba sin consejos.

Fue una puta.
Y el cumpleaños sonríe, esclavo de sus invitados.


Por: Abdullah Liptus

Poema de Babel

11:5 Pero el Señor bajó para observar la ciudad y la torre que los hombres estaban construyendo. 11:6 Y se dijo: «Todos forman un solo pueblo y hablan un solo idioma; esto es sólo el comienzo de sus obras, y todo lo que se propongan lo podrán lograr. 11:7 Será mejor que bajemos a confundir su idioma, para que ya no se entiendan entre ellos mismos. 11:8 De esta manera el Señor los dispersó desde allí por toda la tierra, y por lo tanto dejaron de construir la ciudad.

Génesis - Capítulo 11

La torre de Babel

Ocurrió en Babilonia, a orillas del Éufrates.

Macabra travesura de un Dios papá.

No desafiarás al que te ha dado vida.

Edipo abortado, apenas un feto humeante.

Y Delfos y su augurio demorando el momento.

Ocurrió en la Mesopotamia semita,

cuna de acadios y sumerios y amorreos.

No entenderás a tu hermano, ni él a ti.

Seréis hombres lobos, primitivas fieras errantes.

Y pelearéis y os clavaréis los colmillos.

Y vuestro odio verterá la sangre

del nuevo río en que ahogaréis la sed.

Babel es hoy y su torre el mundo.

Acatamos obedientes la divina sentencia.

Perdimos el Edén.

Y echamos a andar.

Y trazamos perfecto círculo.

Y llegamos a Irak.

Profecía autocumplida en torpe suicidio.

Nosotros que amamos.

Nosotros que del mismo semen venimos.

Nosotros razón, arte y belleza.

Nosotros música.

Nosotros lenguaje, nosotros palabra.

Nosotros los elegidos, el gran milagro,

gastándonos en bélica tragedia

de bala y bandera.

por: Hache www.lamierdasolar.blogspot.com

Se vierte el agua universal,
el encantamiento del sueño resuena y yo lo escucho,
pero lo que cae del cielo es gris y mi comida es transgénica.
El poder de la magia impone su semilla,
la mano se mueve con el sol,
(la televisión encendida dándole calor a nuestros hogares,
la calle maldita...)
Y soy una antena.
Recibo-percibo los portales galácticos,
se me ocurre futuro de luz
a pesar de mi cabeza alienada,
de mi alimento artificial y colorido.
El flujo universal me lleva como un río,
comienza a mojarme desde los pies,
purificando la mugre de mis dedos
mis zapatillas de doscientos pesos...
¿Cómo podría ser yo uno de los salvados, de los sobrevivientes?
Si medito y me emborracho
si soy espíritu y careta
si lo fumo todo y me llevo de bares.
Le doy formas a mi mente,
le doy veneno y ciencias del alma.
Soy luz-oscuridad.
Soy mentira-verdad.
Soy traje espacial - cuerpo podrido.
Soy persona-animal.

Voy a salir de los túneles,
aún veo por donde entre...
mejor ahora, mejor rápido y sin dolor.
Porque lo que me falta se transforma y aparece,
deja se ser invisible para entrar como aire espeso,
oxigeno blanco, arena de reloj.

Ausente - culpable - nocturno

Algo pequeño corta mas,
y esa herida es una boca que lo quiere todo
antes que el amanecer exista.

No tengo otra oportunidad:
" piedra, papel o tijera "

¿Acaso no podemos extender el juego?
" piedra, papel, tijera o dormir "
No sobrevivir, no consumir,
no ser un vampiro de la ciudad...
amigo de los zombies,
vecino de los muertos que hablan para pedir fiado...

Si encontrara un amanecer.
Si tuviera sueño.
Si fuera mi propia droga...
lamiéndome, arrancándome pedazos para suministrarme una dosis.

textos mutantes

TEXTO ORIGINAL

Camino sin telepatías...
confuso azar y tejido invisible.
Y por fin el recuerdo inventado se riega a si mismo,
se recrea en parafina,
para ser luz, para haser sombra.
Asomarse, alunar...
Con las manos un pájaro,
con los pies una enredadera...
y de algún respiro niebla
y de la noche pensamientos con insomnio.

TEXTOS MUTANTES

(PORTUGUES)

Telepatía sentidos ...
confuso y aleatorio tejido invisible.
Y así se inventó la memoria para difundir los propios recuerdos.
Se recrea en parafina,
a la sombra de la luz.
Cuidado, la tierra en la luna ...
Un pájaro con las manos,
una vid con sus pies ...
un respiro y la niebla
y los pensamientos de la noche con el insomnio.


(CHINO)
Inducción, carretera ...
La confusión y el azar: invisible tela.
Por lo tanto, la memoria es la propagación de su propia invención.
Reproducción en parafina,
A la luz, la sombra solar.
Verá, Aaron ...
Un pájaro con sus manos,
Una uva con los pies ...
Poco de oxígeno y la niebla
Insomnio en la noche y el pensamiento.
buscar...

(DANËS)

Telepatía, sentidos ...
confuso y aleatorio de drogas invisibles.
Y así se inventó la memoria para infunidirse a si misma
propiedades de la parafina,
a la luz, la sombra de Sistemas Solares.
Mira, Alun ...
Un pájaro con sus manos,
un vino con los pies ...
un respiro y la niebla
y los pensamientos de la noche con el insomnio.
buscar...


(HINDI)

Telepatía, manera ...
Confuso y aleatorio.
Ropa invisible.
Y así se inventó la memoria para difundirse a si misma.
Se recrea en parafina,
Es la energía solar para la luz de sombra.
Alumbrar, mirar ...
Un pájaro con sus manos,
Sus pies con un campanita ...
Algo de socorro y la niebla.
Y la idea de una noche de insomnio.

vamos a estar aca !!!

FERIA DEL LIBRO
INDEPENDIENTE Y (A)
AuToGEsTivAutóNoMALtERNAtivA

16 Y 17

AGOSTO

en IMPA

QuERANdíEs 4290
(esquina Pringles-Caballito)
de 12 a 22hs

por la recuperación de
espacio púbico

Editoriales independientes - Fanzines - Publicaciones Alternativas - Revistas - Escritores/as independientes - Encuadernadores/as - Fotógrafos - Ilustradores
Pintores - Artistas visuales - Poetas - Locos lindos -
Músicos - Cineastas - Vj´s - Teatro -
Performances - Charlas - Hippies - Historietistas -
Huertistas - Vos - Comics - Punks -
Distribuidoras - Gente con extraños peinados nuevos
Colectivos de difusión - Medios - Radios - Periódicos -
Nosotros - Aldeas - Fliita (espacio para niñxs!)

La feria del libro independiente es un espacio alternativo,
un encuentro importante para mucha gente que impulsa y genera
otra forma de hacer, vivir y consumir cultura.

Un espacio de libre participación, sin sponsors, ni marcas.

Vengo del pantano.
El camino me dijo piedras y la arena había muerto
(ya no se movía ni quería ser playa).
Hice el amor con búhos y lunas,
si tenía hambre comía lotos y orquídeas,
la sed se me fue en humo aborigen,
no dormí,
el fuego me hizo.

El pantano es lindo.
La anaconda es un subterráneo de una sola estación,
se esconde del sol,
yo de mi, mi de nos;
Las veces que no hay día y noche vivo en el desierto.