Así arranco... de vicio.
Me cuelgo de mí y recuerdo ferozmente
que las palabras no alcanzan.
Alcanzan sí, para atraparnos,
pero jamás contarás tantas palabras e idiomas
ni tantos símbolos tantos significados
signos números símbolos o nombres,
como tantas zen-saciones y posibilidades de infinito.
Es tan extradimensional y frondoso
éste árbol mayormente inhumano,
que las palabras deben aparearse
y resignar sus mayúsculas académicas
para que a penas podamos encontrar
algunos pocos transeúntes que silban en lo "no-nombrado".
Y silban bajito... como en papeles con letras,
por que si son descubiertos,
verbos exedidos de conjugación pueden fagocitarlos
a penas vibre el "galéxico" que ninguna voz puede conocer.
Así nos faltan
y podría decir "así nos niegan".
Se dará cuenta la imaginación,
se activará el vibrante silencio
y la razón rastrera y silábica
acomodará una flor en las cuevas vocales.
Por FantoKin
martes, 23 de marzo de 2010
domingo, 14 de marzo de 2010
Orexis
Con motivos pendientes de la creación a cuestas,
lazos penitentes figuran luces secretas
mientras ahondan viajes hacia inmensas ganas
Son ínfimas las certezas
frente a las claras muestras
que conectan a dos, con sus espectros
Ilusiones en choque oratorio
donde aparece lo aprendido
y quienes pierden son los sueños distraídos
Acercándose a la luz,
laten juntas ceguera y curiosidad
inundando un instinto que emerge
Escapa mientras duerme
y un fulgor inquietante
se trenza al equilibrio, tropieza;
Se desdicen sus pasos
y sin rendirse, reina verde
como ciega/mente en suspensión.
Por: Ruliuz
lazos penitentes figuran luces secretas
mientras ahondan viajes hacia inmensas ganas
Son ínfimas las certezas
frente a las claras muestras
que conectan a dos, con sus espectros
Ilusiones en choque oratorio
donde aparece lo aprendido
y quienes pierden son los sueños distraídos
Acercándose a la luz,
laten juntas ceguera y curiosidad
inundando un instinto que emerge
Escapa mientras duerme
y un fulgor inquietante
se trenza al equilibrio, tropieza;
Se desdicen sus pasos
y sin rendirse, reina verde
como ciega/mente en suspensión.
Por: Ruliuz
viernes, 12 de marzo de 2010
CUENTOS DE ASCENSORES QUE NO SIEMPRE DOBLAN
GENTE: ....PORQUE LA CRITICA MUNDIAL LO DESTROZO, PORQUE EL PAPA BENEDICTO "NO-SE-CUANTO" LO CENSURO, PORQUE LA ONU LO DECLARO "NO GRATO" .... Y PORQUE LITA DE LAZZARI SE MASTURBABA CON ESTOS RELATOS ENTRE SUS SABANAS DE SEDA....VUELVEN LOS "CUENTOS DE ASCENSORES QUE NO SIEMPRE DOBLAN"... EN UNA NUEVA VERSION QUE DISTA MUCHO DE SER REMASTERIZADA, RELOADED .... Y REPANCHA!!!!MALACARA SALIO DE LA "FUNDACION VIAJE DE VUELTA" DE OTAMENDI Y VOLVIO AL RUEDO POR UNICA E IRREPETIBLE VEZ.... PARA QUE SUS MONITORES REBOSEN DE ALGARABIA Y SUS PC EYACULEN CHIPS A LO LOCO!!!!!!!!
CUENTOS DE ASCENSORES QUE NO SIEMPRE DOBLAN
ENTREGA N° 1
Despues de 25 años decidi hacerme boy-scout. que se vayan a la mierda!. queria aprender a hacer fuego con dos palitos de madera. llegando alla el tipo me dice que ya estaba muy viejo para ser scout. me dio una gillette y me dijo que me afeitara. que se vaya a la mierda de nuevo. no necesito a nadie que me enseñe a ser scout. entonces fui a un negocio, compre una gorra a lo "david crocket", camisa y pantalones marron y botas negras, ah!....y un pañuelito rojo. me mire al espejo y no me gusto un carajo, asi que volvi al negocio y cambie todo por una radio portatil. sali por las calles, con la radio al oido, buscando un palito de madera, encontre un monton. llene tres bolsas de palitos de madera. me sente en la vereda y viendo los palitos me puse a llorar. jamas sere un scout. le tire un litro de alcohol a toda esa mierda y me fui. entre en un bar y cambie la radio por una ginebra. el mejor negocio que hice en mi vida! Escribi un libro contando mi experiencia. a la critica especializada le parecio una mierda. un scout vino desde Formosa hasta aca solo para escupirme en la cara. ayer encontre una bolsa llena de mierda en mi buzon. fue entonces que abandone mi carrera de escritor-scout para ser director de cine. Estoy haciendo una pelicula. no tengo guion, no tengo ninguna idea, no tengo plata para eso. solo se lo siguiente: va a actuar Gaston Pauls. fui alla y arregle con el. me hice el artista, hable mal del gobierno, le dije que tenia unos planes de organizar festivales de cine dentro de la villa y me hice su amigo. al segundo dia lleve una camara a su casa para filmarlo. Gaston Pauls desayunando. de puta madre!!! Cafe y migajas = Pueblo y censura. luego lo fui siguiendo por la calle. iba a pagar unas cuentas al banco y se puso a hacer la cola. habia una viejita colandose por el fondo. de la ostia!!! un anonimo, la negacion al anciano, la exclusion de los mas debiles.
Salimos de ahi. de repente comence a sentir cierta furia en la mirada de nuestro heroe. me miraba con cierto odio y balbuciaba palabras. y comenzo: - "sali con esa (piiiiiiiiiiiii) de aca, hijo de re mil (piiiiiiiiii), cineasta de (piiiiiiiiii), metete la camara en el (piiiiiiiiii)". de re putisima madre!!!. Me senti Adrian Caetano, en medio de una escena de Tumberos. y fue entonces cuando sucedio: Gaston Pauls me tiro la camara por la cabeza y me entro a cagar a patadas, en el medio de la calle. La gente, viendo aquella escena, resolvio ayudar a nuestro artista televisivo. todo el mundo me pegaba, los chicos me escupian, las viejas dandome carterazos. viendo aquello, resolvi desistir : - "Basta, se termino la pelicula"!. la gente entonces se alejo. Gaston Pauls se me cago de risa, tipo malvado de novela mexicana. y yo...... bueno....yo voy a hacer una pelicula con Chuck Norris. no me rompan las bolas. Era mi ultimo dia de vida y yo estaba en casa, mirando la tele. pasaban "Muchacho Lobo" en canal nueve, y las piruetas de un Michael Fox peludo en el techo de una camioneta acompañaban mis ultimos instantes terrenales. la ventana estaba cerrada, y sol pegando encima de mi frazada y yo arrepintiendome por no haber leido a los grandes maestros de la literatura francesa. comia unas Pringles, restos de papas en el fondo del envase cilindrico. si Mc Gyver estuviese aca, transformaba esta mierda en una bazuca y explotaba mi televisor. seguro que me iba a invitar a alguna de sus aventuras, talvez a saltar en paracaidas encima de un embotellamiento, invadir la redaccion del diario Clarin con armas de plastico, buscar caballitos de mar en Santa Teresita, llamar por telefono al gran amor de mi vida. pero no, estaba por empezar Racing - Chacarita Juniors por la tele. y ahora ya era demasiado tarde.
Y quien me convence de que Piñon Fijo no es el hombre-testiculo, que viene del mas alla?
Por: Chamux
CUENTOS DE ASCENSORES QUE NO SIEMPRE DOBLAN
ENTREGA N° 1
Despues de 25 años decidi hacerme boy-scout. que se vayan a la mierda!. queria aprender a hacer fuego con dos palitos de madera. llegando alla el tipo me dice que ya estaba muy viejo para ser scout. me dio una gillette y me dijo que me afeitara. que se vaya a la mierda de nuevo. no necesito a nadie que me enseñe a ser scout. entonces fui a un negocio, compre una gorra a lo "david crocket", camisa y pantalones marron y botas negras, ah!....y un pañuelito rojo. me mire al espejo y no me gusto un carajo, asi que volvi al negocio y cambie todo por una radio portatil. sali por las calles, con la radio al oido, buscando un palito de madera, encontre un monton. llene tres bolsas de palitos de madera. me sente en la vereda y viendo los palitos me puse a llorar. jamas sere un scout. le tire un litro de alcohol a toda esa mierda y me fui. entre en un bar y cambie la radio por una ginebra. el mejor negocio que hice en mi vida! Escribi un libro contando mi experiencia. a la critica especializada le parecio una mierda. un scout vino desde Formosa hasta aca solo para escupirme en la cara. ayer encontre una bolsa llena de mierda en mi buzon. fue entonces que abandone mi carrera de escritor-scout para ser director de cine. Estoy haciendo una pelicula. no tengo guion, no tengo ninguna idea, no tengo plata para eso. solo se lo siguiente: va a actuar Gaston Pauls. fui alla y arregle con el. me hice el artista, hable mal del gobierno, le dije que tenia unos planes de organizar festivales de cine dentro de la villa y me hice su amigo. al segundo dia lleve una camara a su casa para filmarlo. Gaston Pauls desayunando. de puta madre!!! Cafe y migajas = Pueblo y censura. luego lo fui siguiendo por la calle. iba a pagar unas cuentas al banco y se puso a hacer la cola. habia una viejita colandose por el fondo. de la ostia!!! un anonimo, la negacion al anciano, la exclusion de los mas debiles.
Salimos de ahi. de repente comence a sentir cierta furia en la mirada de nuestro heroe. me miraba con cierto odio y balbuciaba palabras. y comenzo: - "sali con esa (piiiiiiiiiiiii) de aca, hijo de re mil (piiiiiiiiii), cineasta de (piiiiiiiiii), metete la camara en el (piiiiiiiiii)". de re putisima madre!!!. Me senti Adrian Caetano, en medio de una escena de Tumberos. y fue entonces cuando sucedio: Gaston Pauls me tiro la camara por la cabeza y me entro a cagar a patadas, en el medio de la calle. La gente, viendo aquella escena, resolvio ayudar a nuestro artista televisivo. todo el mundo me pegaba, los chicos me escupian, las viejas dandome carterazos. viendo aquello, resolvi desistir : - "Basta, se termino la pelicula"!. la gente entonces se alejo. Gaston Pauls se me cago de risa, tipo malvado de novela mexicana. y yo...... bueno....yo voy a hacer una pelicula con Chuck Norris. no me rompan las bolas. Era mi ultimo dia de vida y yo estaba en casa, mirando la tele. pasaban "Muchacho Lobo" en canal nueve, y las piruetas de un Michael Fox peludo en el techo de una camioneta acompañaban mis ultimos instantes terrenales. la ventana estaba cerrada, y sol pegando encima de mi frazada y yo arrepintiendome por no haber leido a los grandes maestros de la literatura francesa. comia unas Pringles, restos de papas en el fondo del envase cilindrico. si Mc Gyver estuviese aca, transformaba esta mierda en una bazuca y explotaba mi televisor. seguro que me iba a invitar a alguna de sus aventuras, talvez a saltar en paracaidas encima de un embotellamiento, invadir la redaccion del diario Clarin con armas de plastico, buscar caballitos de mar en Santa Teresita, llamar por telefono al gran amor de mi vida. pero no, estaba por empezar Racing - Chacarita Juniors por la tele. y ahora ya era demasiado tarde.
Y quien me convence de que Piñon Fijo no es el hombre-testiculo, que viene del mas alla?
Por: Chamux
viernes, 5 de marzo de 2010
bruja viajante
Bruja viajante en brujula-esfera,
huella de todo color y todo color en cada paso.
Camino sobre camino como cuerpo sobre cuerpo.
Uno de dos distintos, una mitad cortada que parece mas grande.
Un entero, numerador de magia.
Cuenta sagrada de numeros en danza,
numeros verdaderos,
numeros son firma como la bondad y el amorque flota contigo.
Maga, flor en el jardín, animal de palabras en sonidos giratorios, totales.
Es tan clara tu aparición, tan obvia la señal de tu cara,
tan fuertes tus ojos que sanan, tan "sin medida" el alimento que preparas...
Por FantoKin
huella de todo color y todo color en cada paso.
Camino sobre camino como cuerpo sobre cuerpo.
Uno de dos distintos, una mitad cortada que parece mas grande.
Un entero, numerador de magia.
Cuenta sagrada de numeros en danza,
numeros verdaderos,
numeros son firma como la bondad y el amorque flota contigo.
Maga, flor en el jardín, animal de palabras en sonidos giratorios, totales.
Es tan clara tu aparición, tan obvia la señal de tu cara,
tan fuertes tus ojos que sanan, tan "sin medida" el alimento que preparas...
Por FantoKin
martes, 2 de marzo de 2010
1000 AM
Un ojo o dos,
vomitando un cordón umbilical. O dos.
La muerte antigua que tanto juno...
Mi alma refrigerada lastima,
corta la piel y los sueños ajenos.
Me vuelvo rata, culposa,
y vuelvo a usar las armas al revés.
Me calzo las estrofas y la cruz,
y el nacimiento estruendoso de la luz amarga,
rebota en mis pantalones y me mata.
Me dejo matar, a cambio del amanecer.
Otra vez me aburrí de la belleza mas cierta.
por Abdullah Liptus
vomitando un cordón umbilical. O dos.
La muerte antigua que tanto juno...
Mi alma refrigerada lastima,
corta la piel y los sueños ajenos.
Me vuelvo rata, culposa,
y vuelvo a usar las armas al revés.
Me calzo las estrofas y la cruz,
y el nacimiento estruendoso de la luz amarga,
rebota en mis pantalones y me mata.
Me dejo matar, a cambio del amanecer.
Otra vez me aburrí de la belleza mas cierta.
por Abdullah Liptus
jueves, 25 de febrero de 2010
miércoles, 24 de febrero de 2010
Sobre un guerrero comun y corriente
El guerrero es mirado por su muerte, pero su muerte no le dice que llevará su cuerpo una vez que lo haya vencido. El trato es otro, es otra la espada.
Pelean sin odio, sin violencia. El combate es vida y si el guerrero triunfa será salvada su sangre, lavada, purificada. Si el guerrero es derrotado, su muerte elegirá el tiempo y un único camino hasta su próximo encuentro. Un único camino que este guerrero deberá andar sin salirse nunca, cumpliendo el pacto.
Entonces entiende el guerrero que su muerte lo llevará de a poco. No tocará su hombro repentinamente, sino que dedo por dedo irá tomándolo, sin sorpresa, constante.
Este guerrero no es poderoso, no ha sido consagrado en el linaje de la impecabilidad. No fue aprendiz de brujo ni noble. Pero aún así es un guerrero, aún así lleva una espada y sabe que no sabe y conoce lo que no conoce. Por eso es un guerrero.
Es flaco, débil, distraído y desganado pero quiere pelear y eso lo convierte en algo digno fuera de la divinidad que le daría ventajas.
Pelean sin odio, sin violencia. Es un combate de sudor invisible. El cansancio del guerrero se nota pero no se notan sus heridas ni le brota la sangre.
Una batalla inmensa sucede, el dolor se piensa, el ruido de la masacre es el compás del amanecer sobre los pájaros, las rimas que timan a sus párpados en completo silencio. No se escuchan gritos de guerra. No avanzan legiones temerarias. Pero es tan filoso y penetrante el resultado, es tan definitivo lo posible que nadie se acerca para no mancharse.
Los músculos del guerrero se hinchan, caen al suelo y desaparecen. Se agotan sus piernas, sus brazos buscan respuestas de alas para saltar y recuperarse.
Su muerte lleva ventaja, tanto mas fuerte es, que no lo matará ni le dará condena como el guerrero piensa.
Tan fuerte es su muerte que lo vence con facilidad y su única exigencia, su materia de victoria es la libertad del guerrero vencido.
-Te he vencido y mi victoria es tu libre albedrío. Nadie más que tú es tan fuerte para salvarte o llevarte conmigo. Ahora que te he vencido deberás luchar contra ti,
“tu verdadero enemigo”-
por FantoKin
Pelean sin odio, sin violencia. El combate es vida y si el guerrero triunfa será salvada su sangre, lavada, purificada. Si el guerrero es derrotado, su muerte elegirá el tiempo y un único camino hasta su próximo encuentro. Un único camino que este guerrero deberá andar sin salirse nunca, cumpliendo el pacto.
Entonces entiende el guerrero que su muerte lo llevará de a poco. No tocará su hombro repentinamente, sino que dedo por dedo irá tomándolo, sin sorpresa, constante.
Este guerrero no es poderoso, no ha sido consagrado en el linaje de la impecabilidad. No fue aprendiz de brujo ni noble. Pero aún así es un guerrero, aún así lleva una espada y sabe que no sabe y conoce lo que no conoce. Por eso es un guerrero.
Es flaco, débil, distraído y desganado pero quiere pelear y eso lo convierte en algo digno fuera de la divinidad que le daría ventajas.
Pelean sin odio, sin violencia. Es un combate de sudor invisible. El cansancio del guerrero se nota pero no se notan sus heridas ni le brota la sangre.
Una batalla inmensa sucede, el dolor se piensa, el ruido de la masacre es el compás del amanecer sobre los pájaros, las rimas que timan a sus párpados en completo silencio. No se escuchan gritos de guerra. No avanzan legiones temerarias. Pero es tan filoso y penetrante el resultado, es tan definitivo lo posible que nadie se acerca para no mancharse.
Los músculos del guerrero se hinchan, caen al suelo y desaparecen. Se agotan sus piernas, sus brazos buscan respuestas de alas para saltar y recuperarse.
Su muerte lleva ventaja, tanto mas fuerte es, que no lo matará ni le dará condena como el guerrero piensa.
Tan fuerte es su muerte que lo vence con facilidad y su única exigencia, su materia de victoria es la libertad del guerrero vencido.
-Te he vencido y mi victoria es tu libre albedrío. Nadie más que tú es tan fuerte para salvarte o llevarte conmigo. Ahora que te he vencido deberás luchar contra ti,
“tu verdadero enemigo”-
por FantoKin
martes, 23 de febrero de 2010
EL POEMA DE LA LOCURA MAS TRISTE DE LA MADRUGADA
Todavía, enfrente de su ombligo,
queda una nube de sospechas.
Una palmera, una jeringa, una tribu que la acecha,
y hace unas muertes largas, que nadie asalta su carne.
Me puedo volver necio y normal (si lo soy)
pero nunca enfrente suyo.
Es una consecuencia de Dios, un invernadero.
O es mi araña preferida envenenando la suerte.
Si alguna vez estuvo muerta, se hizo florcita,
luego tristeza y, llegando al fin, aire o artista.
Tan imperfecta floreció su soledad,
que se boxeaba con sus labios. Y cobraba.
Infeliz. Tan hermosa que me duele.
Tan sangrienta que me penetra ella a mí.
Tan antigua que nunca mas se piensa ir.
Tan petiza, que, para verla, miro la luna.
por Abdullah Liptus
queda una nube de sospechas.
Una palmera, una jeringa, una tribu que la acecha,
y hace unas muertes largas, que nadie asalta su carne.
Me puedo volver necio y normal (si lo soy)
pero nunca enfrente suyo.
Es una consecuencia de Dios, un invernadero.
O es mi araña preferida envenenando la suerte.
Si alguna vez estuvo muerta, se hizo florcita,
luego tristeza y, llegando al fin, aire o artista.
Tan imperfecta floreció su soledad,
que se boxeaba con sus labios. Y cobraba.
Infeliz. Tan hermosa que me duele.
Tan sangrienta que me penetra ella a mí.
Tan antigua que nunca mas se piensa ir.
Tan petiza, que, para verla, miro la luna.
por Abdullah Liptus
lunes, 8 de febrero de 2010
verdegris
Del bosque al reloj
del sol al cielorazo de mis barrios.
De la cama tierra al aire acondicionado.
Del vacío digital a la noticia boba.
Del lago cardíaco al amoníaco social.
Del paisaje a las bombas.
De mi a mi, esperándonos mutuamente,
esperándote a vos, veredgris volador
insecto y suspiro.
Servido el whisky, atendido el teléfono
se extiende el suspenso, se dicen palabras,
se escriben momentos para ver la hoja siguiente del futuro.
¿Se roba el fruto o al árbol nos pertenece?
por FantoKin
del sol al cielorazo de mis barrios.
De la cama tierra al aire acondicionado.
Del vacío digital a la noticia boba.
Del lago cardíaco al amoníaco social.
Del paisaje a las bombas.
De mi a mi, esperándonos mutuamente,
esperándote a vos, veredgris volador
insecto y suspiro.
Servido el whisky, atendido el teléfono
se extiende el suspenso, se dicen palabras,
se escriben momentos para ver la hoja siguiente del futuro.
¿Se roba el fruto o al árbol nos pertenece?
por FantoKin
Sobre una galaxia o una biclicleta
Nadie frenó la rueda. Siguió girando y se olvidaron.
Entonces creó una órbita,
copió un dibujo del espacio y aprendió a alimentarse por si sola.
Creció gano fuerza y se hizo estrella.
Capturó lunas y planetas
y los puso a girar a su alrededor.
Se le ocurrió un lagarto y un profeta,
les dijo donde ir,
les ofreció júpiter o planeta tierra,
y aquí se quedaron para siempre desempleados.
FantoKin
Entonces creó una órbita,
copió un dibujo del espacio y aprendió a alimentarse por si sola.
Creció gano fuerza y se hizo estrella.
Capturó lunas y planetas
y los puso a girar a su alrededor.
Se le ocurrió un lagarto y un profeta,
les dijo donde ir,
les ofreció júpiter o planeta tierra,
y aquí se quedaron para siempre desempleados.
FantoKin
domingo, 7 de febrero de 2010
Impúdica poesía
SUCEDE
Canciones de baja gama, pero a buen precio.
Unas botellas que ya no se arrepienten y una cara.
Dura como una novia, presa en un cuerpo de sal.
Hay una noche en mi mano, y espera su suerte.
Ella no lava sus bombachas, no espera por nadie,
yo nunca canto para el cielo, solo sueño y río,
y nadie me dice que hacer en mi cabeza.
Sólo pienso en ella cuando pienso al revés.
Canciones de luces quietas, enfermas de mí.
Mi amor, cuando quiere parir, se queda dormido,
conecta con ella y se muere, se inflama y se muere.
Se calla y se muere.
Mi amor tiene un culo que encierra estrellas,
y les prohibe el día de mañana,
vive en un gotero de alquitran alquilado,
y me hace correr por su espalda pecosa.
Ella nunca vió a mi amor, lo piensa fantasma,
lo piensa bien y le muestra su lengua infinita.
Se ahorca cuando no me quiere gritar,
y siempre se olvida de visitar mi cáscara.
Por: Abdullah Liptus
Canciones de baja gama, pero a buen precio.
Unas botellas que ya no se arrepienten y una cara.
Dura como una novia, presa en un cuerpo de sal.
Hay una noche en mi mano, y espera su suerte.
Ella no lava sus bombachas, no espera por nadie,
yo nunca canto para el cielo, solo sueño y río,
y nadie me dice que hacer en mi cabeza.
Sólo pienso en ella cuando pienso al revés.
Canciones de luces quietas, enfermas de mí.
Mi amor, cuando quiere parir, se queda dormido,
conecta con ella y se muere, se inflama y se muere.
Se calla y se muere.
Mi amor tiene un culo que encierra estrellas,
y les prohibe el día de mañana,
vive en un gotero de alquitran alquilado,
y me hace correr por su espalda pecosa.
Ella nunca vió a mi amor, lo piensa fantasma,
lo piensa bien y le muestra su lengua infinita.
Se ahorca cuando no me quiere gritar,
y siempre se olvida de visitar mi cáscara.
Por: Abdullah Liptus
lunes, 18 de enero de 2010
cierro un ojo
cierro un ojo
para verme
como vos me ves.
Incompleta,
pero hermosa.
Incompleta...
y aceptable.
Cierro un ojo
para verme
como ellos me ven.
Inconclusa,
pero digna.
Inconclusa...
y apreciable.
Cierro un ojo
para verme
como ustedes me quieren ver.
Mutilada,
pero suya.
Recortada...
y desarmable.
Pero yo no soy
tan solo eso que veo,
yo no soy esa imagen fragmentada.
También soy lo incomprensible.
También soy
esa parte censurada,
oculta...
desplazada.
Y ya no quiero cuidarme
de pisarles las heridas al nombrarme.
No quiero vivir más
viendo cómo cierran sus ojos ante mí
y me eligen una forma tolerable.
Soy Entera,
soy un Todo,
soy completa.
Admisible,
o no admisible...
¡ o lo que sea !
Por: LaurRak
para verme
como vos me ves.
Incompleta,
pero hermosa.
Incompleta...
y aceptable.
Cierro un ojo
para verme
como ellos me ven.
Inconclusa,
pero digna.
Inconclusa...
y apreciable.
Cierro un ojo
para verme
como ustedes me quieren ver.
Mutilada,
pero suya.
Recortada...
y desarmable.
Pero yo no soy
tan solo eso que veo,
yo no soy esa imagen fragmentada.
También soy lo incomprensible.
También soy
esa parte censurada,
oculta...
desplazada.
Y ya no quiero cuidarme
de pisarles las heridas al nombrarme.
No quiero vivir más
viendo cómo cierran sus ojos ante mí
y me eligen una forma tolerable.
Soy Entera,
soy un Todo,
soy completa.
Admisible,
o no admisible...
¡ o lo que sea !
Por: LaurRak
Amorodio
A veces
por no morderte,
y arrancarte la carne
con mi boca sedienta...
es que paso mis labios por tu espalda
y te beso dulce,
como un bostezo.
A veces...
por no arañarte,
y clavar en tu cuerpo
mis uñas ya filosas de desearlo...
es que paso
mis manos por tu hombro,
y te acaricio suave...
también, como un suspiro.
A veces...
por no mirarte
con mis ojos ardiendo
en mi furia llameante...
por no quemarte en ellos
y deshacerte...
es que me visto
del fuego que encienden tus dedos...
y asi levanto la vista
y te retengo.
A veces...
por no quebrarte
por no golpearte contra el sol
y despertarte...yo
es que te entrego
el mayor placer
que soy capaz de darte.
y vos decis "qué linda estás"
y yo, inmutable.
A veces...
pongo tanto amor
en esto de odiarte...
o sería
que en esto de amarte
pongo tanto rencor...
que mi vida
es por no hacerte la guerra
que te hago el amor.
Por: LaurRak
por no morderte,
y arrancarte la carne
con mi boca sedienta...
es que paso mis labios por tu espalda
y te beso dulce,
como un bostezo.
A veces...
por no arañarte,
y clavar en tu cuerpo
mis uñas ya filosas de desearlo...
es que paso
mis manos por tu hombro,
y te acaricio suave...
también, como un suspiro.
A veces...
por no mirarte
con mis ojos ardiendo
en mi furia llameante...
por no quemarte en ellos
y deshacerte...
es que me visto
del fuego que encienden tus dedos...
y asi levanto la vista
y te retengo.
A veces...
por no quebrarte
por no golpearte contra el sol
y despertarte...yo
es que te entrego
el mayor placer
que soy capaz de darte.
y vos decis "qué linda estás"
y yo, inmutable.
A veces...
pongo tanto amor
en esto de odiarte...
o sería
que en esto de amarte
pongo tanto rencor...
que mi vida
es por no hacerte la guerra
que te hago el amor.
Por: LaurRak
Espejos
Por ese espejo
donde una vez te miraste
puedes ver esa cama
donde una vez amaste
puedes ver este techo
que alguna vez fue nuestro
puedes ver esa puerta
por la que una vez te fuiste
pero no verás jamás
el rostro del amor.
Lo han borrado
el tiempo y el olvido
como borra el mar
sobre la arena,
los pasos de los amantes
desunidos.
II
Por ese espejo
donde una vez te miraste
puedes, si lo deseas,
espiar mi soledad y mi tristeza.
Por él te fuiste para siempre
y hoy te aguarda inútilmente
como inútilmente
te aguardan muchos otros
que temen, como yo lo temo,
olvidar la ternura de tus ojos
y el dolor de tu sonrisa.
III
Por ese espejo
donde una vez te miraste
puedes ver desfilar
mis fantasmas cotidianos:
lo que pudo haber sido
y nunca fue
lo que debí haber amado
y nunca amé
lo que debí haber odiado
y nunca odié
lo que tanto he buscado
y no encontré.
No verás, en cambio,
el reflejo de esas tardes
en que creí ser feliz.
por que aún no sabía
que la felicidad
no es condición humana
Por: Taite
viernes, 15 de enero de 2010
Sobre cómo creer en fantasmas
Las cosas cambian de orden:
un color se distrae, una sombra se apura.
Y aunque hay algo constante a demás de la luna,
lo que se mueve es mas de lo que se mira.
Como si el cuadro se fuera de si mismo y de sus colores,
impaciente por decir otra cosa.
Alguien más mueve mis fichas
y baila repetidamente.
Por: Fanto Kin
un color se distrae, una sombra se apura.
Y aunque hay algo constante a demás de la luna,
lo que se mueve es mas de lo que se mira.
Como si el cuadro se fuera de si mismo y de sus colores,
impaciente por decir otra cosa.
Alguien más mueve mis fichas
y baila repetidamente.
Por: Fanto Kin
Sobre el reloj
Si me mirara el reloj se decepcionaría.
No existiría el pan de cada día ni las revistas.
Morirían las pilas y los cumpleaños.
Si yo fuera el reloj...
te perderías,
el calendario estaría gritando
y los colegios serían rapidamente abandonados.
Todo siempre abierto o todo siempre cerrado.
No citas. No jaurías en el micro centro.
Si yo fuera el reloj te divertirías
pero no podrías decirme hacia donde ibas.
Por: Fanto Kin
No existiría el pan de cada día ni las revistas.
Morirían las pilas y los cumpleaños.
Si yo fuera el reloj...
te perderías,
el calendario estaría gritando
y los colegios serían rapidamente abandonados.
Todo siempre abierto o todo siempre cerrado.
No citas. No jaurías en el micro centro.
Si yo fuera el reloj te divertirías
pero no podrías decirme hacia donde ibas.
Por: Fanto Kin
Dos profetas
Nadie es profeta en su tierra, pero incluso en otras tierras es una tarea bastante difícil. Lo digo con conocimiento de causa. Yo era cartero y un día, apenas comenzado el recorrido tuve una revelación: mire hacia el cielo que se encontraba despejado y pensé "hoy va a llover", y me fui a mi casa, porque cuando llueve los carteros no deberíamos ejercer el oficio ya que las cartas se mojan y al mojarse, la letra se deforma y aparecen otros nombres que no son los correctos.
Sentado en el living de casa, mire por la ventana y el día estaba esplendido, soleado, un día de esos en que da gusto caminar por las calles y que si no fuera por los perros alcanzaría la categoría de nirvana. Estaba a punto de tomar el morral, todavía lleno, y salir de nuevo a mi trabajo cuando sentí que la persiana se golpeaba. A esto le siguió una ráfaga de viento tan potente que se voló el toldo del vecino y aterrizo en la columna de alumbrado. El día se hizo oscuro en cuestión de minutos, volaba tierra y cosas inauditas como triciclos y pedazos de bielas, y después la tormenta inundo la ciudad como sucede siempre gracias al intendente.
Que curioso, pensé. ¿Como sera que lo sabia? No sabia, así que deje el morral colgado, medio triste y me quede en mi casa resguardado.
Al otro día al despertar mi vida había cambiado, supe que mi destino de profeta estaba en su pagina de inicio, que debía partir a otros lugares a contarle a la gente que el futuro me venia de golpe desde el frente. Vaya a saber que otras maravillas contaría, de cuantos males podría prevenirlos, seguro me haría famoso... pero no nos desviemos del asunto.
Me fui a la estación de trenes y me pare en medio de la gente, esperando que se formara en torno a mi alguna rueda, que se hiciese silencio, para empezar a profetizar profesionalmente, pues ya se sabe que esa es la clase de escenario que rodea al profeta, y que si no la profecía no se aviene a descender a su cabeza. Alce las manos hacia el techo que me tapaba el cielo, cerré los ojos y espere confiado.
Alguien me toco suavemente el hombro y me pregunto que me pasaba.
-Estoy profetizando, acaso no es algo que resalta?- conteste algo enojado.
El hombre me toco en la cara como si comprobase mi afeitada.
-¿Y la barba? -pregunto- ¿Que paso con ella?.
La cosa empezaba a exasperarme. En primer termino los carteros jamas llevamos barba, el nuestro es un oficio higiénico, y por otro lado, ¡el hombre no paraba de tocarme!
Al ver que estaba a punto de dejarlo para buscar un lugar mas adecuado, dijo: Yo voy a profetizarle algo, hagame caso no sea que salga mal parado. Si sigue así, en medio de la gente, dentro de poco vendrán un par de enviados del poder maligno, expertos en atrapar protoprofetas. Lo sacaran sin mas demoras del desierto, y lo llevaran a un lugar bastante oscuro y húmedo, donde se encuentran mas anacoretas.
Luego se fue. No le hice caso. Volví a elevar mis brazos y estaba a punto de sintonizar revelaciones cuando vino la policía y me metieron preso.
Todo lo que me dijo el hombre se cumplió al detalle. Era un profeta como yo, no me di cuenta.
En casa de herrero cuchillo de palo.
por: Según (do mayol)
Sentado en el living de casa, mire por la ventana y el día estaba esplendido, soleado, un día de esos en que da gusto caminar por las calles y que si no fuera por los perros alcanzaría la categoría de nirvana. Estaba a punto de tomar el morral, todavía lleno, y salir de nuevo a mi trabajo cuando sentí que la persiana se golpeaba. A esto le siguió una ráfaga de viento tan potente que se voló el toldo del vecino y aterrizo en la columna de alumbrado. El día se hizo oscuro en cuestión de minutos, volaba tierra y cosas inauditas como triciclos y pedazos de bielas, y después la tormenta inundo la ciudad como sucede siempre gracias al intendente.
Que curioso, pensé. ¿Como sera que lo sabia? No sabia, así que deje el morral colgado, medio triste y me quede en mi casa resguardado.
Al otro día al despertar mi vida había cambiado, supe que mi destino de profeta estaba en su pagina de inicio, que debía partir a otros lugares a contarle a la gente que el futuro me venia de golpe desde el frente. Vaya a saber que otras maravillas contaría, de cuantos males podría prevenirlos, seguro me haría famoso... pero no nos desviemos del asunto.
Me fui a la estación de trenes y me pare en medio de la gente, esperando que se formara en torno a mi alguna rueda, que se hiciese silencio, para empezar a profetizar profesionalmente, pues ya se sabe que esa es la clase de escenario que rodea al profeta, y que si no la profecía no se aviene a descender a su cabeza. Alce las manos hacia el techo que me tapaba el cielo, cerré los ojos y espere confiado.
Alguien me toco suavemente el hombro y me pregunto que me pasaba.
-Estoy profetizando, acaso no es algo que resalta?- conteste algo enojado.
El hombre me toco en la cara como si comprobase mi afeitada.
-¿Y la barba? -pregunto- ¿Que paso con ella?.
La cosa empezaba a exasperarme. En primer termino los carteros jamas llevamos barba, el nuestro es un oficio higiénico, y por otro lado, ¡el hombre no paraba de tocarme!
Al ver que estaba a punto de dejarlo para buscar un lugar mas adecuado, dijo: Yo voy a profetizarle algo, hagame caso no sea que salga mal parado. Si sigue así, en medio de la gente, dentro de poco vendrán un par de enviados del poder maligno, expertos en atrapar protoprofetas. Lo sacaran sin mas demoras del desierto, y lo llevaran a un lugar bastante oscuro y húmedo, donde se encuentran mas anacoretas.
Luego se fue. No le hice caso. Volví a elevar mis brazos y estaba a punto de sintonizar revelaciones cuando vino la policía y me metieron preso.
Todo lo que me dijo el hombre se cumplió al detalle. Era un profeta como yo, no me di cuenta.
En casa de herrero cuchillo de palo.
por: Según (do mayol)
miércoles, 13 de enero de 2010
Fotovisión de contexto
la ciudad siempre sube...
pero no recoge los escalones, solo los pisa y los olvida.
Y allí quedan (¿quedamos?) como algo sin volumen ni peso.
¿Cómo buscamos?
¿Qué pensamos del cielo para llegar al cielo, para borrar de las palabras el infierno?
Y ese olvido...
"el propio-mutuo olvido"
nos endurece hasta ser todo caparazón
y echar a la tortuga con nombre de persona...
y todos absolutamente aveces dejamos caer algunas cosas,
incluso aún sobre los que les tocó un poquito mas abajo.
la ciudad siempre sube...
pero no recoge los escalones, solo los pisa y los olvida.
Y allí quedan (¿quedamos?) como algo sin volumen ni peso.
¿Cómo buscamos?
¿Qué pensamos del cielo para llegar al cielo, para borrar de las palabras el infierno?
Y ese olvido..."el propio-mutuo olvido"
nos endurece hasta ser todo caparazón
y echar a la tortuga con nombre de persona...
y todos absolutamente aveces dejamos caer algunas cosas,
incluso aún sobre los que les tocó un poquito mas abajo.
Fotocomposiciones por: +i
Anotaciones de: Fanto Kin
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